夏日，是躲在冬天里的那团火。

任何时候，这团火都在烧着，那样炙热又毫无声响。那时，所有的***都被冬逐一收躲了，珍宝一般。便如涌动的暗流，在寂静的冻土下，静静地涌动。

多少次了，我站在冬的冷风里，如一棵苍老的树。僵硬的枝条与干瘪的皮肤，正用私密的话语，呼唤着绿的名字。

可是在我的心里，冬的萧凉莫不积蓄着一种隐形的气力。从少年时候，我便把它偷偷拿来，在午夜的瞌睡中编织成篮，又装一些念想进往，装一些微笑进往，再用纤细的火柴，把它点燃。从此，无论身上有多少的冷意，也在冬的影子里融化了。

我知道，夏的季节苁蓉豪爽，一年一年，就在我的眼前明确地站起身来。高高大大，挺挺拔拔。

是的，那是一些树，一些花，顶着满头的绿伞，迸发着满腔的热情。那还是一些泼辣的风，说来就来，说往就往，吹走一些浮尘，吹动成片的庄稼。自然，它行走的姿势豪不娇羞。现在想来，内心的情感正如夏日的阳光，爽爽落落，何需隐躲。这是何等的热烈与豪爽，如古代的侠客，着一碗烈酒，大口地喝下，围着篝火，高唱高歌。

仲夏时节，茂盛的庄稼地里，火分明地燃烧起来了。我走在路上，闻声早熟的稻谷正噼里啪啦地炸响，与它一起传来的，是阵阵浓香。在我的脑海里，光了上身的老农就停下身来，手扶锄头，静静地看天，古铜色的面庞上写满了憨厚。于是在时光的这头，我把雪白的毛巾静静拿起，想替他擦几把汗水。可豆大的汗水却落进了田里，长成又一季节的翠绿。

走出村口，无论何时，距村三里的城镇上都不该长出庄稼，可那里却能积蓄汗水，浇灌又一方人生的田地。所以，修车的老人就在我的记忆里描画出一段抹不往的画面。在记忆的这端，我躲不掉，避不得。而他一年四季就在那里，风里雨里，在街角，在桥头。经常地，我觉得他似是把一辈子的心事都忘记了，只满手油污地摆弄着破旧的零件。北风吹过，他留在了那里，夏风吹过，它留在了那里。

但他懂得微笑，和善地，满是灿烂。我不禁往想，难道他就是生在街角的，一棵夏日里不倒的庄稼。

在夏日里回头，春天刚过，小池塘里的蛙声就奚落地传来了，三言两语，竟惹醉了一地的花香。走过那里，我的心也随着高高低低的啼声，化成荷下的波纹。一圈一圈，拂来荡往。一圈一圈，夏，就在这样的啼声里愈见饱满了。只是，我实在记不清冬日的冰面，是否如镜子般光滑。但我仿佛记得，瘦弱的我，正在一条干枯的荷梗里成长，醒着的血脉里，流淌着夏的风景。

是的，在岁月的旅途中，即便冬季，我也走在了夏里。

由于在人生的这场旅途中，尽管大生命的荒凉早已展就了冬的主题。分离，痛苦，失看，悲伤，莫不随时随地书写着外在的荒凉，但在萧瑟的风光之中，在光秃秃的枝条里，夏的期待却从未停止。那是一团热烈的火，就在冬的胸口一刻不熄地烧着，哪怕身上的冷还在继续，哪怕西风时不时吹来，但夏之爱，竟从未离开。

哀莫大于心死，悲莫过于无志。我告诉自己，我平静的表情背后，我无时不再地深躲着一束阳光，被它一直照耀着的，不但有人生的沉静，更有夏的浓绿。